São estas folhas, amarelas e vermelhas, que causam em mim
essa sensação única: estas folhas me atravessam. E o mundo entra por dentro dos
meus olhos, como que atraído por uma ânsia interior, anterior, um desejo de
tudo que nasce do nada... que nasce do absolutamente nada. Me atravessam,
expõem um tempo passado, uma intimidade secreta, causam essa vontade
irrevogável de vomitar essa confusa realidade e esperar que isto seja belo. Me
atravessam e me fazem com elas um só, uma estranha imagem traduzida pelas
idéias de fim e começo. Levam ao vento a minha antiga e, diga-se de passagem,
permanente, inveja dos artistas. Eles são atravessados todos os dias, em uma
vida que, muito ao contrário da minha, foge completamente ao ordinário, e o
resultado disso é que eles se tornam cada vez mais belos. As folhas me
atravessam, e o que fica de mim é este eu completamente esburacado. Quem me vê,
vê um esboço, ou o resto, de um eu, que antes inteiro, é agora em frangalhos, razão destas folhas que
continuam e continuam a me atravessar. De que material frágil é feita esta
nossa estranha vida, que se cria e se desfaz em ciclos incontáveis. Me
atravessam, me machucam, me acariciam e me moldam. Colocam em evidência a minha
paixão incontrolável por tudo aquilo que é lindo. Quanto mais elas passam, quanto
mais elas levam de mim, eu só posso me agarrar àqueles encontros mágicos com o
lindo... Esta memória (Ah, esta sim!) é estampada em algum lugar que é a prova
das folhas que passam. Não saberia explicar quão confusa é essa perspectiva, de
ser atravessado, de sentir ao mesmo tempo a dor e o alívio de, assim, bem aos
pouquinhos, perder um pedaço de si.
Me disciplino a não olhar pra trás... a não olhar, para
não ver quantas folhas me atravessaram e que agora estão ali, por terra, à
espera do momento em que serão varridas pra bem longe de um inverno que ainda
demora e demora a chegar.
Ítalo
Bologna, Setembro de 2014
